Sem fim-de-semana

Comecei segunda-feira, não sei quando páro, mas estou feliz.

Vinte e quatro anos e uma amiga nova. Uma semana em que não houve uma noite em que tenha dormido mais de cinco horas, uma semana de trabalho a prolongar-se até às nove, dez, onze, meia-noite, e a começar a um quarto para as oito. Uma semana com seis dias. Uma semana sem jornais, sem música, sem filmes, sem crochet, sem blogue, sem bolachas maria, sem livros, sem desenhos, sem aulas, sem cadela. Uma semana sem parabéns à avó e ao mano. Uma semana em que a festa se fez com uma ninharia, num quarto do hotel de cinco estrelas que nos estavam a pagar, espalhados pelas camas e pelas cadeiras, uma semana em que não tive de me sentir mal por achar que sair à noite é uma seca. Uma noite de copos e jogos com os pijamas vestidos e a cagar para as horas de sono.Uma semana a fazer um trabalho automático, de pés doridos, de costas doridas, de dores de cabeça, de contributo às varizes que hão-de vir. Mas uma semana com um muito inesperado calor humano.

Com estas músicas na cabeça até me esqueço que é Inverno, e que Inverno.